Seventh Night. Gavroche.Un bruit de gonds sort Twish de ses pensées. Face à elle se trouve un petit homme au cheveux noirs coupés court, sur sa tête est posée une casquette à la façon des gamins des rues ou encore des marins matelots. Son visage est doux et on ressent son innocence. Mais dans ses yeux, une force innatendue assaille Twish et la fait fremir. Comment un enfant, à en juger par son corps fluet et délicat, sa peau pareille à du lait, et son visage pour le moins puéril, peut il avoir en lui une force telle ? Pendant les quelques secondes que prirent ces reflexions à Twish, le petit la devisagea, cSeventh Night. Gavroche.
Sixth Night. The City Will.« Refaire surface. Face à l'adversité, rester vivante. Face à la tristesse, rire aux éclats. Face à l'humanité immonde, rester Humaine. Tenir tête, quoi qu'il arrive. Tenir tête, quoi qu'on en pense. Tenir tête. Plutôt crever que laisser la vie nous descendre. Plutôt crever que laisser les larmes couler. Penser à la mort sans en avoir peur, pour enfin pouvoir vivre. Penser à la peur, faire corps avec elle, pour enfin la surmonter. S'impregner de la force de son adversaire. S'impregner de sa haine, de sa volonté. S'impregner de tout son être pour enfin le vaincre.Sixth Night. The City Will.
Fifth Night. Storm shaking.L'orage éclate. Fort, puissant, sûr de lui. Le tonnerre gronde. A faire trembler les gens. Twish reste là, comme pétrifiée. Il pleut à verse, il pleut des cordes. Mais Twish est là. Ses cheveux lui collent au visage, ses vêtements lui collent à la peau. Trempée. Plus aucun son ne parvient jusqu'à elle. Elle est comme dans une bulle, comme dans un cocon. Non, ça fait mal. Aucune douceur, aucune tendresse, aucune paix. Elle a mal. Enfermée dans une poche sans air où elle étouffe. Enfermée et piquée à vif, brulée, détruite de l'intérieur. LeFifth Night. Storm shaking.
Fourth Night. Autumn.Twish ne se reconnait plus. C'est elle, cette fille aux yeux d'argent ? Pourtant, sur la photographie qu'elle tient entre ses doigts, elle ne voit pas tant d'étoiles briller au fond de ses yeux gris. Ils sont comme éteints. Aucune lueur ne s'y reflète. Aucun malice n'y pétille. Rien, ses yeux sont vides, le néant. Au dos, quelques mots grifonés : « Twish, avant. Avant d'être. » Twish ne se rappelle pas avoir écrit ces mots. Et pourtant cette écriture ressemble étrangement à la sienne. Peut être un peu moins liée. Peut être un peu plus ronde. Troublante tout de m&#Fourth Night. Autumn.
Sunday, August 31, 2008
Zest
